La ballata di un piccolo giocatore

Un viaggio senza più mappe nel gioco, nel sesso e in altre meravigliose perdizioni. Che Osborne ci costringe, molto più che a leggere, a vivere insieme a lui

Al Lisboa non si possono aprire le finestre, forse perché hanno paura dei suicidi, con tutti i casi pietosi che arrivano ogni sera; perciò dormii con il ventilatore e il riscaldamento accesi, e le tende chiuse come in una camera mortuaria. Poi, quando mi fui ripreso un po’ da quello strano malessere in via di lento peggioramento, scesi di nuovo sul piede di guerra. Feci un bagno e ordinai una colazione leggera: uova, pane tostato e tè. Mancava poco alle sei e ordinai una bottiglia di champagne per accompagnare le uova. Ne bevvi mezza, quindi mi vestii per rituffarmi nella mischia, anche se non al Lisboa. Provavo un odio freddo e stabile verso il mondo e verso me stesso mentre camminavo sulla moquette del corridoio con cinquecentomila dollari in una valigetta

Prima che uno scrittore, Osborne è un segugio, e quando torna sui luoghi dei suoi delitti letterari è perché sa che ad aspettarlo troverà un'altra storia. E infatti. Qui siamo a Macao, dove gli europei ancora si spingono per ogni tipo di azzardo, specie del genere più estremo. E dove Lord Doyle, con un capitale arraffato in patria, è certo che farà, al casinò, il colpo della vita. Sarà il baccarat a iniziarlo alle leggi del caso, che dai tavoli da gioco tracimeranno, sotto forma di maliose coincidenze, in tutte le ore delle sue stravaganti giornate. Così, per colpa di qualche serie sfortunata, Doyle potrebbe trovarsi in guai piuttosto seri, se una certa squillo non accorresse, in un mattino straniato e forse fatalmente conclusivo, a salvarlo. Solo che questa non è la fine, bensì l'inizio di un viaggio senza più mappe nel gioco, nel sesso e in altre meravigliose perdizioni. Che Osborne ci costringe, molto più che a leggere, a vivere insieme a lui.